Je sais plus vraiment ou j'en suis. Je regarde ma

Je sais plus vraiment ou j'en suis. 

Je regarde ma feuille, stylo à la main. Je n'écris rien. Je ne fais que réfléchir, penser. Rien ne me viens. L'inspiration n'est plus là, tu n'es plus là au près de moi. Le papier reste blanc, les mots ne me viennent pas, ce n'est pas habituelle. Je n'aime pas le changement. J'étais bien à tes côtés. Je n'aime pas non plus parler au passé. Pourquoi le passé existe-t-il. Pourquoi une seule personne peut changer toute une vie en moins d'une seconde, comment cette personne peut-elle faire cela alors qu'elle sait qu'elle va vous détruire. Pourquoi ses questions se bousculent-elle dans ma tête, non ce n'est pas habituelle. Je m'étais habituée au bonheur, voilà le problème. Je m'effondre, je regarde ma feuille, stylo à la main. Je n'écris rien.

Enfaite si, je sais parfaitement ou j'en suis, et c'est bien ça le problème.